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父亲一直抽烟，而正好我对烟过敏，在哪抽烟便成了最大的问题。经常提起的是：为什么父亲喜欢抽烟？我肯定不知其因，也无法描写。
也许描绘出父亲口中吹出的烟是我写作的突破口。
有人曾经问过我：“你为什么不去写假的事情呢？构造一个完美无瑕的世界，在那里你父亲不会抽烟，那里没有苦痛和伤病，没有悲伤和愁绪。”，不，我不会去写假的事情，那不可能，除了徒增对于未来的厌恶，再无他益。我连父亲口中的烟都描写不出来，又何必去描写美好的世界呢？生活又不是意淫小说，想想怎么活过今天。远比待在假的世界里好。
前些日子，疫情没有那么严重之时，我和父亲经常外出吃面，那家店的招牌是“老上海葱油饼”，店面不大，四个方桌子，相比于其他的大饭店，这里反而多出了一种奇异的整洁感。一只毛发雪白的猫，迈着不大不小的步子，来到我裤腿边，轻轻嗅起我的味道。
“老板，两碗辣酱面。”，待到父亲一声喊过之后，师傅便开始下面。
厨房里白色浓郁的炊烟，闻见香气四溢的面香——师傅的手艺很不错，通常我是吃不够的，吃过一次就想再吃一碗。
吃完饭后，父亲和老板在外抽烟聊天。父亲先是递过去一根中华，老板推脱了一下，实在受不住父亲的好意，最后还是接过香烟，在沾满油渍的厨衣口袋中翻找着铁制翻盖的老旧打火机，两人边抽烟边聊起天来。
有些三轮车经过，外面有的居民在外放《好汉歌》，骑着摩托车的肥胖男人在跟交警讨价还价，黄鹂的轻啼，夏日的烈阳，无数片树叶构成的树荫，所有的一切构筑了世界，不遑我抓住这一切，世界又离我而去。
那一刻我是骤然发觉的，世间像我父亲的人太多太多了，无法去看无法去算，他们曾经像凤凰一样燃烧过自己，大概烧伤自己了，变得垂垂老矣。只是凭借着残存的毅力和对妻子儿女的留恋，在苟延残喘的活着。他们在黑暗中看不见前路，通向终点的名词，不过是两个字：死亡。
脊梁上什么都没有，空气却像千斤重。
父亲的烟带着什么？父亲的烟什么都不带。
我还是描写不出来，但我觉得我知道了。
凤凰的凤凰，继承了对于九天的向往。
父亲的烟，半生偷闲。